Non mi è rimasta

che questa manciata di schegge

rubate alle nubi lontane.

Non hanno colore

le mie mani rattrappite

per il troppo struggersi.

Non avevano nulla da stringere

niente da trattenere

ancora.

Non vedi?

ormai trasparenti e nude

si accasciano al ventre

-pallido e immobile marmo-

come falene esanimi

tremando lievemente

nel silenzio dell’abbandono.

Non hanno abbastanza vita

per sanguinare

e i frammenti scivolano

attraverso la carne

le parole invisibili piovono

come neve dai fiocchi brucianti.

Non senti il grido

che sale

dalle dita di gelo

e la saliva ottanio, livida

che secca in gola?

Non mi è rimasta

che questa poltiglia di ghiaccio

tra i polmoni e il sangue

grigio come l’occhio di un gatto

e tutto freme

dietro le labbra di pietra.